prov=READ-COOP:name=PyLaia@TranskribusPlatform:version=2.15.0:model_id=39995:lm=none:date=28_07_2024_15:31
        2024-04-18T05:59:26.476+02:00
        2024-07-28T15:45:14.185+02:00
        
    
    
        
            
                
                
            
        
        
            
            
                
                
                
                    beobachtet; die Handlung geht ununterbrochen fork,
                
            
            
                
                
                
                    und es hat sich der Herr Verfasser Mühe gegeben,
                
            
            
                
                
                
                    alle Fehler zu vermeiden, vor die uns die Regeln der
                
            
            
                
                
                
                    dramatischen Dichtkunst warnen. Der Ausdruck ist
                
            
            
                
                
                
                    gewählt, und jede Person spricht angemessen. Unsre
                
            
            
                
                
                
                    Leser werden fragen: ob wir nicht auch Fehler ent¬
                
            
            
                
                
                
                    deckt haben? allein, warum sollten wir uns Muhe
                
            
            
                
                
                
                    geben, in einem guten Gemälde bey einem schlechten
                
            
            
                
                
                
                    Striche stehen zu bleiben, der dem Pinsel des Ma¬
                
            
            
                
                
                
                    lers von ohngefehr entwischet, wenn wir Schönhei¬
                
            
            
                
                
                
                    ten vor uns haben, und das Stück im Ganzen gut
                
            
            
                
                
                
                    ausgezeichnet ist? Unter solche kleine Fehler würde
                
            
            
                
                
                
                    in diesem Stücke der gehören, daß der ordentliche
                
            
            
                
                
                
                    Mann nicht immer der Mann nach der Uhr ist; und
                
            
            
                
                
                
                    daß der erste immer schätzbar, und der letzte nur lä¬
                
            
            
                
                
                
                    Auf der 96sten Seite stehet statt
                
            
            
                
                
                
                    cherlich bleibet -
                
            
            
                
                
                
                    Valer, Lisette. Ein Druckfehler, der eine klei¬
                
            
            
                
                
                
                    ne Irrung anrichten könnte, und den wir nur aus
                
            
            
                
                
                
                    dieser Ursache anzeigen und verbessern. Kostet in
                
            
            
                
                
                
                    vorbemeldten Kanterschen Buchhandlungen 18 gr.
                
            
            
                
                
                
                    La Roſa.
                
            
            
                
                
                
                    Canzonetta del Signore Abbate
                
            
            
                
                
                
                    Innozenzo Frugoni.
                
            
            
                
                
                
                    Nasci col di novelo
                
            
            
                
                
                
                    O
                
            
            
                
                
                
                    pargoletta roſa,
                
            
            
                
                
                
                    E mezzo ancora ascosa
                
            
            
                
                
                
                    Gia porti il primo onor
                
            
            
                
                
                
                    Chi parreggiar ti possa
                
            
            
                
                
                
                    Per vanto di colore
                
            
            
                
                
                
                    di soave odore
                
            
            
                
                
                
                    Non ha tra gli altri fior.
                
            
            
                
                
                
                    Desta dal oriente
                
            
            
                
                
                
                    So che la stessa Aurora
                
            
            
                
                
                
                    Ti guarda e l'inamora
                
            
            
                
                
                
                    Di tua gentil beltà
                
            
            
                
                
                
                    So, che d'elette stille
                
            
            
                
                
                
                    Ristoro poi ti dona
                
            
            
                
                
                
                    E fior per sua corona
                
            
            
                
                
                
                    Non altro elegger sà.
                
            
            
                
                
                
                    So, che alla Dea vezzosa
                
            
            
                
                
                
                    Che ha mille amor seguaci
                
            
            
                
                
                
                    Sola sei cara e piaci
                
            
            
                
                
                
                    Quando dal ciel giu vien;
                
            
            
                
            
        
        
            
            
                
                
                
                    Sicchè di te poi tanto
                
            
            
                
                
                
                    L'aurette invaghir fai
                
            
            
                
                
                
                    Che dilungarsi mai
                
            
            
                
                
                
                    Non sanno dal tuo sen.
                
            
            
                
                
                
                    So
                
            
            
                
                
                
                    che le Pastorelle,
                
            
            
                
                
                
                    So, che i Pastori amanti
                
            
            
                
                
                
                    T'aman d'April fra quanti
                
            
            
                
                
                
                    Fior vede l'albà uscir;
                
            
            
                
                
                
                    Breve però e il tuo pregio
                
            
            
                
                
                
                    Per poco; se nol sai
                
            
            
                
                
                
                    Si vaga riderai
                
            
            
                
                
                
                    No, non insuperbir.
                
            
            
                
                
                
                    Flora sebben ti diede
                
            
            
                
                
                
                    Foglie si porporine,
                
            
            
                
                
                
                    Sebben d'acute spine
                
            
            
                
                
                
                    Cinta spuntar ti fè:
                
            
            
                
                
                
                    Non ti die ferme tempie
                
            
            
                
                
                
                    Contro gli estivi ardori
                
            
            
                
                
                
                    E di regnar tra l'fiori
                
            
            
                
                
                
                    Non lungo onor ti die.
                
            
            
                
                
                
                    Presto vertà il meriggio
                
            
            
                
                
                
                    De biu bei fior nemico,
                
            
            
                
                
                
                    Presto in giardino aprico
                
            
            
                
                
                
                    Te pur devrai languir
                
            
            
                
                
                
                    In van ti lagnerai
                
            
            
                
                
                
                    Del affrettato oltraggio,
                
            
            
                
                
                
                    Dal suo cocente raggio
                
            
            
                
                
                
                    Non ti potrai coprir.
                
            
            
                
                
                
                    Se sul matin tidente
                
            
            
                
                
                
                    Ti rimirai si altera,
                
            
            
                
                
                
                    Sulla vicina sera
                
            
            
                
                
                
                    Cadente ti vedrò
                
            
            
                
                
                
                    Ma folla in van fagiono
                
            
            
                
                
                
                    A te che sorda sei,
                
            
            
                
                
                
                    E i saggi accenti miei
                
            
            
                
                
                
                    No, non intendi, nò.
                
            
            
                
                
                
                    Clori, che si fastosa
                
            
            
                
                
                
                    Ten vadi di tua beltade,
                
            
            
                
                
                
                    Nel fior che presta cade
                
            
            
                
                
                
                    Contempla il tuo destin;
                
            
            
                
                
                
                    D'ostro e di gigli sparso
                
            
            
                
                
                
                    Di leggiadria di riso
                
            
            
                
                
                
                    Non avrai sempre il viso
                
            
            
                
                
                
                    Non sempre biondo il crin.